Y se enamoró de ella.

Compartíamos poeta, color y nostalgia.

Nunca entendió cómo ella con sus silencios, callaba su felicidad. Tampoco averiguó qué tipo de veneno usó en su despedida. Ni cómo si sus besos eran tan dulces.. el último fue tan amargo. No puede pedirle que vuelva a su lado porque en realidad nunca estuvo, no puede decirle hola de nuevo porque nunca le soltó un adiós definitivo. No puso punto y final a esa historia, puso puntos suspensivos. Está cansada, de casi olvidar, de casi no recordar. Cansada de la misma mierda de siempre. Aprendió a amar los números romanos, a hacer invisibles las ganas de matarla y a llorar por dentro para que no la escuchase. Aprendió a ser melancolía y se enamoró de ella. La verás por la calle, va con ella, se percibe, esa nostalgia, como le roza el viento, le han quitado la poesía.